30 de abril de 2004

# posted by Hector : 08:50

Dicen que tengo una pequeña cabeza, como de caballo,
y puede que sea cierto.
Dicen que no me es nada grato pagar cuentas
ni de licores ni de nada,
y puede que sea cierto.
Bien podría negar mis pecados,
decir que nunca he deseado y follado
a la madre de algún niño de kinder.
Podría negar incluso
el haber investigado,
a fuerza de constancia y malas mañas,
las costumbres y lugares
de una jovencita de dieciséis años,
para encontrarla una noche y
hablarle acerca de las moscas,
de música, literatura y muerte.
Para hablarle pues de la ineptitud humana
o de los temas universales
Si, también me la follé a ella.
Por esto, ¿para que negar lo que se es?
¿Para que seducir cuando el objeto seductor es esencialmente distinto?
¿Para que dar asco a animales equivocados?
Mi odio es tan especifico.
Mi maldad es tan pura y simple,
pequeña como un copito de pan del cielo.
Mis virtudes se despilfarran, en pos de la inactividad.
Mueren viendo la tele, despatarradas y panza arriba,
con sus seis patitas negras estáticas, sosteniendo nachos y cerveza.
Mi cabello es un montón de ondas descontroladas,
siendo yo lacio.
Y mis ojos son grises, solo a veces.
Mi columna vertebral es apenas larga
y mis brazos fuertes, con forma hombruna,
pero delgados y adornados,
en un intento de androginismo de mal gusto.
Mi barba, cuando a fuerza de constancia me convence de dejarla ser
tiene unos rayitos naturales que se empeñan en parecer forzados.
A mi madre, cuando yo aún no nacía,
un doctor inepto le diagnosticó a su futuro hijo (yo)
una pequeña enfermedad: no ser niño, sino tumor.

Mi odio es tan puro y limpio, mi maldad tan tierna e inofensiva.
Mis ojos tan muertos y acuosos, mi cuerpo maltrecho y fuerte.
Mi mente es obstinada, obsesiva, metaneuronal.
Mi corazón, es un músculo que bombea sangre aún.
Y no sé ubicar mis sentimientos.

Pero hay algo que me agrada de mí: Mi boca.
Y mi sadismo.
Mi boca.
Y mi sadismo.

Y es que un monton de personas más, un monton de autores
escucharon a De Quincey y crearon personajes miticos y virtuosos
para hacer con ellos su arte, y desmenuzarlos literalmente,
y tocar piezas de Bach utilizando fibras
cárnicas salidas de los cuerpos sangrantes.
Esto ni siquiera es sadismo. Es mas bien un compromiso serio.
Pero alguien como yo, nunca va a matar,
hay que ser selectivos.
Hay que desdibujar la ironía y el cinismo
para convertirlo en expresión del arte.

Ten cuidado si te quiero o si te admiro entonces.
¿Cómo resistirse a hacer daño a un ser hermoso?
Pero sin embargo, si eres un ser despreciable como casi todos,
Sabes que estás a salvo.
Hasta que se me quite mi pose de artistucho.

Dicen que tengo manos de raqueta de ping pong
y uñas de elefantito tierno.
Las mujeres con quien he estado
dicen, cansadas, que volvamos a hacerlo cuantas veces yo quiera.

Pero yo no les creo nada.
Ni creo en mi mismo.
Ni soy un artista ni lo intento ser.
Ni un asesino ni lo intento ser.
Ni un sadico, ni lo intento ser.

Tan solo soy algunas cosas a veces.
Pero no siempre.

Me gustan mis labios.
Y mi ternura.

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tomado de: http://www.hezkedan.blogspot.com/
sin el permiso del autor

29 de abril de 2004

And everyone can see the sun...

Oasis - See the Sun

Trying to press, what you might be feeling,
Why suppress what you might be needing.

You missed the moon on Monday morning,
you were lying in your sin.
You missed the moon on Monday morning,
because you don`t mean anything to anyone, anymore.

Why confess, well you wouldn`t need to,
because on your desk, theres more to be seen to.

By the time just keep on ticking,
until I get my sweet release.
By the time just keep on winding,
until this cold-stop has ceased,
and everyone can see the sun.

I`ve send underwater, slept with your daughter,
she told me what your rule book read.
I`ve been to the slaughter, slept with your daughter,
so won`t you let me have my head,
and then I can see the sun.

You missed the moon on Monday morning,
you were lying in your sin.
You missed the moon on Monday morning,
because you don`t mean anything to anyone, anymore.

By the time just keep on ticking,
until I get my sweet release.
And down this road I`ll keep on winding,
until this cold-stop has ceased,
and everyone can see the sun.

Everyone can see the sun,
Everyone can see the sun,
Everyone can see the sun.

I`ve send underwater, slept with your daughter,
she told me what your rule book read.
I`ve been to the slaughter, slept with your daughter,
so won`t you let me have my head,
and then I can see the sun

26 de abril de 2004

Mr. Subculture

Hoy fue el primer día del semestre que me levanto temprano... a una semana de que se acaben las clases...

Hoy desayuné un vaso de leche y un vaso de soda...

Aquí hay algo para mis fieles seguidores...



Currently Playing: Iggy Pop - I wanna be your dog.mp3

23 de abril de 2004

CONFESIONES DE UN ROSTRO DETRÁS UNA MÁSCARA (Versión extractada)

CONFESIONES DE UN ROSTRO DETRÁS UNA MÁSCARA
(Versión extractada)

Fugo Medina y Carlos Pacheco

El Club Chufa

El Club Chufa es un movimiento literario, no un grupo de personas concretas, no es una filosofía de vida. No es una secta ni un grupo de fanáticos religiosos. Sus ideas no le pertenecen a nadie. Son, más que nada, una realidad, una señal macabra de nuestra era.

Las ideas del Club Chufa (que por cierto, su nombre, “Club” no designa asociación o cofradía, simplemente es un nombre, como “Juan” o “Pedro”) son relativas al arte, no es posible hacer moral con ellas. Lo que sí es posible es hacer una crítica a la moral de nuestras sociedades. Y esta cualidad del Club escandaliza. Por supuesto, no somos tontos ni ingenuos, ni artistas que no leen, como los artistas sonorenses: nuestras críticas y usos literarios están cubiertos por una fina pasta de buena y vasta lectura: pero ante todo, nos nutrimos de la rica tradición irónica y paródica iniciada por el Quijote de Cervantes.

En el periódico Cambio se resaltan aspectos de las ideas del Club Chufa que fuera de contexto se hacen pasar como valores negativos. Una de ellas es que “una forma de engrandecer el arte propio es destruir el arte de los demás”, lo cual sólo quiere decir que hay que criticar, alejarse, destrozar los modelos convencionales que nos han precedido en el tiempo.

Algunas personas entenderán por la palabra “acción” cosas que impliquen movimiento: levantamientos armados, guerrillas, guerras mundiales, invasiones a otros países, duelo de monstruos, etcétera. Pero no hay, pues, por qué asustarse, no vamos a matar a nadie ni a incendiar el horrible museo de la universidad.

“En el arte no hay rupturas, el lenguaje no es suficiente, y la maldad es el motor del arte y de la historia...” Es verdad. Vivimos en un mundo hostil. Ni siquiera bondadoso. Menos justo. No veo por qué, entonces no pueda tener como motor al mal, a esa fuerza irracional que mueve violenta y ciegamente los procesos históricos.

En el arte no hay rupturas: los románticos llevaron al extremo esta filosofía que combina indistintamente el arte y el mal. Baudelaire, Verlaine y, acaso, el más mortífero de todos ellos, Rimbaud y su imperativo de que “hay que desorganizar los sentidos”, son parte integral de nuestra pose ya trillada.

Los alcances del lenguaje, pobre, diminuto, incapaz de expresar nuestro pensamiento de forma transparente, encierra una carencia que Lacan ya ha señalado: estamos separados de los objetos y condenados, dramáticamente, a representarlos en el vacío que se abre entre la palabra y el objeto ausente. Y ésta es una visión violenta del ser humano.


Contra Petterson

La realidad no admite afueras ni adentros. No hay nada, una ventana, una puerta, que nos sitúe al otro lado de lo que llamamos realidad. Sí hay, en otro sentido (abstracto), un “afuera”. Los grupos marginados (como los indígenas, la comunidad gay, etc.) están situados “afuera” de la norma, pero no de la realidad. Esta norma dictada para muchos por el Papa, para otros la Biblia, por Buda, por Mahoma, Mtv, Marx y el Che, incluso por las películas de Matrix y el animé japonés.

Esta diversidad problematiza las relaciones humanas. Para cada adepto de estas autoridades morales, el que se encuentra en el extremo, “afuera” de su línea de pensamiento, de su norma, está afuera de su realidad, lo cual es un absurdo y conlleva una buena dosis de intolerancia.

Para el señor David Petterson Beltrán, ex director de Salud Mental del Estado, el Club Chufa está “fuera” de la realidad y no es un grupo positivo, como si la misión del arte fuera el optimismo irresponsable, el conformismo, y la ceguera acrítica para aceptar una sociedad corrupta y pútrida. El señor Petterson también señala que la Universidad de Sonora “debe promover más grupos con interés cultural y social que ayuden a convivir en armonía”, lo cual es muy ingenuo.

La cultura no nos hace mejores. El señor Petterson reproduce una repugnante visión positivista al colocarle etiquetas mesiánicas al arte, cuando en realidad el problema del suicidio, del crimen, de la intolerancia, de la guerra, es de todos nosotros en conjunto (y es muy fácil ver a la juventud como un problema social; tal visión prevalece en las generaciones más viejas).


Conclusión

Nuestro Club no es para nada una secta, ni una guerrilla, ni un grupo subversivo que reclute personas. No son nuestra responsabilidad los actos de terceros. Nuestras ideas circulan a la par de las imágenes de guerra en Irak, Big Brother, Friends, Yu-gi-oh!, y las vidas insulsas y aberrantes de las popstars. Esto, señores y señoras, no está afuera de la realidad, sino que está en el mismo centro de nuestro corazón. La moral falsa de los medios masivos, de las instituciones, que se escandalizan por un Club de escritores, por ideas trilladas, por críticas estéticas, por críticas frontales a lo que somos, se pone en evidencia al aceptar, implícitamente, que la literatura, la ficción, los signos, el lenguaje, tienen el poder de mostrar los gusanos que nos están devorando calladamente.

Hay cosas de verdad alarmantes: el hambre en el mundo, la guerra en Medio Oriente, el sida, el inquietante incremento de las enfermedades mentales. Pero tal parece que esto está del otro lado. Donde adentro es afuera, y afuera adentro.

22 de abril de 2004

Soy libre, nó

Lo mejor es lo peor
cuando tu vienes el tiempo se va
y yo quedo aquí
derramado sobre la conciencia
de otras mil doscientas mentes en blanco

Lo que dije no es sino el veneno
que escupen mis ojos
al verte no estar conmigo
estando feliz princesa de fantasía

Lo que hay aquí es desamor
por sentir que
no es posible saber si es posible ser
parte de la historia que nos acosa

Lo que quisiera y tu también
aunque tu garganta no lo grite
sería desaparecer lo que no somos nosotros
y no sentirnos parte de un error

Lo peor es lo mejor
y salir de aquí será imposible
antes de que la vida nos atrape
y nos deje vagando por el corazón ajeno

Hoy No

Carmín coloreando el suelo
empapado de silencio
me levanto y grito
me ahogo en los sueños ajenos de estrellas lejanas
la noche no tiene color aquí
el tiempo corta mi respiración
hoy es domingo
o lunes
o el martes de ayer, no sé
y ayer era diferente
mi habitación sigue taciturna
faltan gritos de horror
calabazas y hombres de papel

One day night (twenty four hours until the end of time)

[Omitted...]

"I'm Danny Boyle, I shouldn't be here"
We are dreaming of perdition
Standing in a hot freezing night
Sweating cold

"I could tell you about it, but you already know"
I see the reflection of a palm-tree on a cloud
The cigarette is still burning
It's been burning for years

"Five more minutes and we'll leave"
Fucking whores, fucking night, fucking sky
Melancholic words are dripping out
But you won't listen to me
I'm sleeping, but I'm awake

/This could only be achieved
by not sleeping for twenty-four hours/

[Sleeping, talking, waking]

I woke up to realize;
The cigarette is still burning
They are still asleep
And I watch them dye into the night

"Move the mirror, locate me face and [give yourself in-out]"

[Interlude]

- Nice way to wake you up, eh?

Back in insanity we receive the information
Inhale; Exhale
But keep on sleeping

- It's been five minutes. It's time

[Finale]


...For the girl I like:
sometimes, strange is better

18 de abril de 2004

Burbujas de luz y humo al lado

La chica está ahí, lo sé. La chica vive en un mundo de indiferencia, imposible de cambiar. Ella no tiene la culpa. ¿Quién tiene la culpa? Nadie, supongo, ó sí, Él tiene la culpa, por que le gusta y no lo puede evitar, porque mandarla a la chingada no es tan fácil como necesario. Porque rogar nunca te salva de tus pecados. Porque las chicas son así, son malas, y hermosas, pero actúan. Hay que comprar burbujas de luz y regalárselas - que juege - para que no esté triste, aunque pensándolo bien, quizá me quede con algunas, yo estoy muy triste, aunque el humo me contradiga. La intoxico, la amarro, la guardo y le cuento historias. La beso en la frente y en la mejilla -con atrevimiento- , luego paso mi brazo sobre sus hombros, así, ella es mi amiga y lo sé, y lo sabe, y no sinto que caigo y que caiga, pero el espacio se acaba y los cuerpos ya pesan, mi cabeza se ladea y sigo escuchando un ruidito constante, lejano en el fondo de la casa, voy a seguir escribiendo hasta que mi cabeza quede horizontal y ya no quiera llorar más. La eterna soledad, el tiempo danza en la madrugada y no puedes dormir si están todas las luces apagadas... La eterna soledad es para mí.

Me fumaré otro cigarro.

Prisa

voy a esperar

sentado en el reloj
viendo a la gente no pasar

en el otro corazón
donde las mentiras no se enfadan

en el parque
con cinco cigarrros y una mentira

en el ático
con tus sueños rotos y niñas tristes

voy a esperar

hasta que tu fragilidad grite
y no te resistas a la locura

voy a esperar en el aire
con tus mentiras y mis árboles

con mis penas de vivir
y el humo de tus palabras

con el pasto artificial
y tu voz caída de nota aguda

con tus juicios sin razón
y tus ojos perdidos en inocencia

con tu piel lejana y oportuna
y tus labios sabor a sal

con lágrimas inconclusas
y risas que no existirán

con palabras cansadas del miedo
y las ansias de estallar

con tus flores de invierno
y las postales de diciembre

con tu voz que me engaña
y mi oído que discimula

con tus sonrisas alquiladas
tus barquitos de papel

voy a esperar (morir)
si tu no te das Prisa
a curar mi malegría y sinsabor

12 de abril de 2004

superstar

Voice of Judas
Every time I look at you
I don't understand
Why you let the things you did
Get so out of hand
You'd have managed better
If you'd had it planned
Now why'd you choose such a backward time
And such a strange land?

If you'd come today
You could have reached the whole nation
Israel in 4 BC had no mass communication
Don't you get me wrong
Don't you get me wrong
Don't you get me wrong, now
Don't you get me wrong
Don't you get me wrong
Don't you get me wrong
Don't you get me wrong, now
Don't you get me wrong

Only want to know
Only want to know
Only want to know, now
Only want to know
Only want to know
Only want to know
Only want to know, now
Only want to know

Jesus Christ
Jesus Christ
Who are you? What have you sacrificed?
Jesus Christ
Jesus Christ
Who are you? What have you sacrificed?
Jesus Christ
Superstar
Do you think you're what they say you are?
Jesus Christ
Superstar
Do you think you're what they say you are?

Tell me what you think
About your friends at the top
Now who d'you think besides yourself
Was the pick of the crop?
Buddah was he where it's at?
Is he where you are?
Could Muhammmed move a mountain
Or was that just PR?
Did you mean to die like that?
Was that a mistake or
Did you know your messy death
Would be a record breaker?

Don't you get me wrong Don't you get me wrong
Don't you get me wrong, now Don't you get me wrong
Don't you get me wrong Don't you get me wrong
Don't you get me wrong, now Don't you get me wrong

Only want to know Only want to know
Only want to know, now Only want to know
Only want to know Only want to know
Only want to know, now I only want to know

Jesus Christ
Jesus Christ
Who are you? What have you sacrificed?
Jesus Christ
Jesus Christ
Who are you? What have you sacrificed?
Jesus Christ
Superstar
Do you think you're what they say you are?
Jesus Christ
Superstar
Do you think you're what they say you are?

Jesus Christ
Jesus Christ
Who are you? What have you sacrificed?
Jesus Christ
Jesus Christ
Who are you? What have you sacrificed?
Jesus Christ
Superstar
Do you think you're what they say you are?
Jesus Christ
Superstar
Do you think you're what they say you are?

10 de abril de 2004

.

I will paint you in silver
I will wrap you in cold
I will lift up your voices as if..
Your sins into me
Oh, my beautiful one
-----------------------------------

Mi destino es esperar
no conseguir
y espero
mañana espero

La espera es vacía
el olvido gratificante
y la soledad es amiga

Mi destino es estar solo
no vivir la vida
morir solo con los años

........................

the normal freaky people

Bueno, ahora que el mundo está loco, loco, quisiera agradecer a mis amiguitas más freakies:

Gracias Paloma, Paola y África, gracias por ser tan hippies (filipinas), groupies, cool y chiquitas. Son todo lo que un chico puede desear...

8 de abril de 2004

Tristeza Intemperie

Hoy fué un buen día, pasé todo el día junto a las chicas, las quiero mucho. Fué cumpleaños de la Paola, creo que fué un día agitado para ella, espero que se la haya pasado bien con nosotros. El regalo que le dio la Palomita está bien cool. El Pepo (ito) me cayó muy bien. La Afriquita me cae muy bien. La Palomita se ve muy bien con sus mechones rojos.

Estoy tristecito. Siempre estoy, aunque la gente no lo note. Pero es mejor que no lo noten, supongo.

...............................................................
Hoy se cansaron los perfumes del ayer
llegaron tus nuevas inquietudes
Las palabras vibraron con voz muda
tus pensamientos se fueron volando

Te espero en la misma banca del viejo parque
el que está frío, azul, oxidado, olvidado
No me canso de pensarte distante
de derrotarte a tu antojo

Frío, nieve, helado no, siempre tú
alimenta a los perros
Tu imaginación no es suficiente
tu imaginación a veces es demasiado

¿Te puedo preguntar algo?
¿Hace cuanto esperas?
¿Desde cuando has muerto?
¿Me puedes preguntar algo?

Caos me dijo: ----voz----
Yo contesté: ----llanto----

Tristeza intemperie

sabor salado de ti
color borrado en ti
luz apagada por ti
sueño perdido para ti

6 de abril de 2004

Last Night

out in vice city, the wounds don't ever heal, streets filled with pain, my sorrow and regrets