5 de julio de 2005

Infiltrados

Exactamente en tres semanas ya no estaré aquí, ya habré vuelto a Monterrey sólo para disfrutar una o dos semanas más de vacaciones que en realidad no disfrutaré mucho porque debo dedicarlas a buscar y encontrar un departamento nuevo, y pronto.

Es triste que el verano, que se supone que son vacaciones largas, dure tan poco. Aún hay muchos proyectos por realizar, mucha gente a quien visitar y ya no hay tiempo.

Tenía pleaneado exponer mis fotografías antes de irme, pero en verdad ya lo veo muy difícil y no creo que lo haga, mejor me dedicaré a tomar fotos cuando llegue a Monterrey, para poder exponer allá, creo que es lo más viable.

Pienso empezar a juntar gente en Monterrey para completar el Colectivo Tres que según yo es un colectivo que formé hace un año más o menos y que todavía no ha podido fraguar.

Les recomiendo que escuchen www.enfiltro.com, es una radio donde pasan pura música independiente, aunque haya poco de lo que realmente me mueve las fibras (Indie, Brit, Alternativo) y pongan mucho Emo, vale la pena.

Si gustan darse una vuelta por la página del Colectivo Tres aquí les paso el link, aunque aún no esté la página totalmente en forma. www.colectivotres.tk

Saludos a todos los Bloggers, Deviantosos, Myspaceros y amigos en general =).

30 de junio de 2005

Melinda & Melinda

El martes fuí a ver la última película de Woody Allen. Había visto el trailer de la película semanas antes y cuando la ví en cartelera no dudé en ir a verla.

Melinda & Melinda, como la mayoría de las películas de Woody, está situada en Nueva York, pero a diferencia de sus comedias donde los personajes son clasemedieros y pudieran estar planeando robar un banco al poner un negocio ficticio de galletas al lado del banco, estos personajes son más bien gente de clase media alta, intelectuales o intelectualoides [sic], o sophistos como dirían en Europa (¿Irlanda? ¿Naranja Mecánica? Ah, pues así).

Image hosted by Photobucket.com

En el trailer, el cual me parece genial y pienso que debería ser proyectado con la película, se plantea la película primero, algo así como: "La más reciente comedia de Woody Allen" y se plantea la historia como comedia, y luego vuelve a aparecer el título y aparece: "El drama más reciente de Woody Allen". Y así la historia se desarrolla en la película, comienza a alternar entre el drama (tragedia) y la comedia, plantea una tragicomedia segmentada, donde al ser el mismo personaje principal en los dos lados de la historia, terminas por confundirlos un poco. Woody Allen es excelente para contar comedias con tintes trágicos o tragedias con tintes cómicos, pero ahora parece que quiere hacerlo más evidente, y tengo que reconocerlo, me pareció excelente.

Melinda (Radha Mitchell), es en las dos historias el personaje central (obvio, por el título) y en el poco tiempo que convive con los otros personajes empieza a provocar una serie de cambios en ellos. Para mí los principales en la historia son Melinda (Radha Mitchell) y Hobie (Will Ferrell), especialmente la actuación de Will Ferrel me pareció excelente, ya que como actor serio lo hemos visto pocas veces, pero en este papel, se luce realmente. Es inevitable que el personaje tenga un toque de comedia, ya sea porque así lo conocemos o porque así era el personaje, de cualquier modo fue refrescante verlo actuar. Por su lado Radha Mitchell, hace muy buen papel de mid-thirties manic depressive con sus pastillas, sus cigarros y su copa de vino (o vodka para no engordar), en especial tiene mucho estilo para fumar y hacer temblar su mano, detalles que añaden mucha credibilidad.

Una hora cuarenta de Woody Allen para mí significa una hora cuarenta de tener una sonrisa dibujada en mi rostro y bastantes carcajadas, el humor de Woody, sutil como es, me encanta. Recuerden esta línea que dice una amiga de Melinda acerca de como eran cuando iban a la universidad; Laurel: Melinda had a reputation for being Postmodern in bed.

Rating: de 3 estrellitas posibles le doy 4 y medio.
EDIT: Quería hacer la aclaración de que la arbitrariedad del rating que le di a la película es en tono de chiste a mi en lo personal no me dicen nada las calificaciones de las películas sobre todo cuando van acompañadas de una reseña, gracias a todos por sus comentarios y un saludo.

29 de junio de 2005

Prisa

Voy a esperar

sentado en el reloj
viendo a la gente no pasar

en el otro corazón
donde las mentiras no se enfadan

en el parque
con cinco cigarrros y una mentira

en el ático
con tus sueños rotos y niñas tristes

voy a esperar

hasta que tu fragilidad grite
y no te resistas a la locura

voy a esperar en el aire
con tus mentiras y mis árboles

con mis penas de vivir
y el humo de tus palabras

con el pasto artificial
y tu voz caída de nota aguda

con tus juicios sin razón
y tus ojos perdidos en inocencia

con tu piel lejana y oportuna
y tus labios sabor a sal

con lágrimas inconclusas
y risas que no existirán

con palabras cansadas del miedo
y las ansias de estallar

con tus flores de invierno
y las postales de diciembre

con tu voz que me engaña
y mi oído que discimula

con tus sonrisas alquiladas
tus barquitos de papel

voy a esperar (morir)
si tu no te das Prisa
a curar mi malegría y sinsabor

Tristeza Intemperie

Hoy se cansaron los perfumes del ayer
llegaron tus nuevas inquietudes
Las palabras vibraron con voz muda
tus pensamientos se fueron volando

Te espero en la misma banca del viejo parque
el que está frío, azul, oxidado, olvidado
No me canso de pensarte distante
de derrotarte a tu antojo

Frío, nieve, helado no, siempre tú
alimenta a los perros
Tu imaginación no es suficiente
tu imaginación a veces es demasiado

¿Te puedo preguntar algo?
¿Hace cuanto esperas?
¿Desde cuando has muerto?
¿Me puedes preguntar algo?

Caos me dijo: ----voz----
Yo contesté: ----llanto----

Tristeza intemperie

sabor salado de ti
color borrado en ti
luz apagada por ti
sueño perdido para ti

Exposicion Fotosolar

Desierto de paredes, volúmenes estacionarios. Movimiento ocular rápido, y después... lucidez ¿lúcido? Otra sobreexposición, donde estoy expuesto, veo con los ojos de un pez y camino con un cuerpo prestado, ajeno, tuyo. Fiebre sin sudor. Muerte Azul. Azul que es naranja y violeta. Lentes que te distorsionan. Recuerdo inútil de lo que no eras, no eres. Soy yo quien grita bajo la cama, despierta, despierta.

Discimula no escuchar la tranquilidad de sueños fugados y cuentos fugaces que producen placer alquilado y barquitos de papel

Y vino el temporal y la llovizna

Lleno mi vaso con pequeños seres que pretenden dormir, y sueñan de falsos objetos, de falsos invisibles y de hombres falsos. Como breve y falsa propaganda; mi nombre, mi rostro.

Se dibujan en el techo siluetas ocre. Pero, ¿quién duerme? Sólo fingen dormir, nadie duerme, nadie.

Sigo en vano mi búsqueda de fantasía y sueños que se empolvan, se quedan arrumbados en la esquina de la memoria. Juguetes que ya no volverán y juegos que serán olvidados. Testigo: el tiempo.

- Lástima, es mudo.
- Sí, es una verdadera lástima. Si no, imagínate todas las mentiras que nos podría contar.
- Es lo mejor.
- ¡Calla! Parece que quiere hablar.
- ¡Que va! Jamás hablará, es mudo, compréndelo.

Adiós tiempo, te dejo mi memoria, haz con ella lo que te plazca, puedes guardarla en tu baúl de memorias robadas.

Adiós tiempo. Adiós ¿Cómo se llama usted? Mmm... Adiós... Adiós.... Quien sea.... Adiós...

Lunas

Hay lunas grandes y amarillas, que penden de hilos visibles. Son de cartón y solo se ven cuando estoy pensando en Ella.

Si Ella las viera.

Lunas Amarillas de Cartón: un hecho irrepetible al mismo tiempo en diferentes lugares.

La luna amarilla es bajada lentamente por los tramoyistas, hasta que ya no se ve. La guardan en el cuarto de utilería y la vuelven a sacar sólo hasta la próxima función.

Brilla así, brilla azul, pero más, amarilla. La luna que gusta de susurrar cosas bobas al oído, que gusta de robarse el rostro de Ella, que me pide todos los días un poquito de mi risa y su risa.

Telón.

Despues de la lluvia

Yo estoy aquí.

Seis días han pasado desde que salí de aquí. Seís días de larga y ardua reflexión, que han hecho a mi cerebrito recordar, llorar, rabiar, brillar, y finalmente, sentir. Mi cerebro siente un taladro que lo perfora y que deja escapar sus ideas.

¿Dónde estás?

Vivo donde no hay cielo y la luz nunca se apaga. Esperando frente a puertas de bronce que esconden ficción y fuego. Arrebato espejos de tus manos cansadas y postales sucias sin enviar.

Aquí estoy.

Mis músculos no se cansan de bailar el vals de los monstruos.

Cyan, naranja, violeta. Los colores de los sueños.

Hay un final inconcluso y sin importancia, tal como fué el comienzo y ha sido el resto.

Búscame.

Sigo aquí.

Incendiarios

Vagas memorias de un largo siglo llenan el espacio cansado. Guerras mentales conmigo y contigo brillan cercanas vitaefobia -fobia a estar vivo-.

La coactriz de mi "destino manifesto" grita que no vuelve.
Pero ha de volver. Y yo he de morir. Pronto. Vuelve.

Espero. Con cinco cigarros y una mentira.

La luz oscura de la noche hoy no ilumina mi cuarto. Las palabras quedan inmovilizadas por el miedo y se esconden debajo de mi cama. Yo me niego a mirar debajo.

La pira debajo del cielo incendia todo, y luego una lluvia de humo y cenizas para que los niños juegen.

Pronto, he de morir.

Masaje Cerebral

Creo... ¡Nó! Sé que estoy enfermo, y tengo amor terminal.
Gracias por no crear más fantasía de la que yo creo. Gracias por reírte de mi extrañohumor.


Espero aquí sentado. Viendo cometas pasear sobre mi cabeza. Gritan: "¡Por aquí tonto!". Y lo único que puedo hacer es sonreír.

Mis amigos, lejanos aún, buscan sueños vacíos, allá en el horizonte, cerca de las tres cruces.

Vientos que juegan a ser tú y no hacen más que molestarme con tu recuerdo de niña fina.

Una nueva sonrisa a cada segundo. Creo que no te conozco. Quiero desifrarte y desenmarañarte, buscando tus gustos por gustos y no argumentos en ciencias.

El mundo es un lugar terrible para vivir. Por eso vivo en tu mente, donde puedo contarte secretos en secreto.

Un destello de tu mirada ha de cegarme por siempre y por siempre serás culpable de mi estado metafísico: AMOR TERMINAL

Adiós amiga, aquí termina un segundo y comienza el mañana.

Adiós amiga, aquí termina el mañana y empieza el jamás.

Adiós amiga, aquí termina el jamás y comienza "Él y Ella"

Hola amiga.

23 de agosto de 2004

Life can be real BITCH sometimes

Life can be real depressive sometimes.
You get ready for a hot night; you do your hair and wash your armpits. You leave your house and head out to the night. See the cabs and hear them honking at you. You light a cigarette, and start walking down the road. You see the bum picking trash from the garbage can. Then you see the hottest girls driving the fanciest cars. You see the father and the son without the Holy Spirit going into a fancy Chinese shit sushi restaurant. You stop and you realize you are alone, just you and your cigarettes. You also realize that nobody notices you, its not like you want to be famous or anything, but you want people to know you, to know how cool you are, but then you tell yourself, that you are just meant to go through life unnoticed. Life can be real depressing sometimes. Keep walking and then suddenly stop, you were just about to get run over. Cross the street and knock on your friend’s house, he opens and tells you to come in.
You go in and as you are going through you rip your shirt with a nail sticking out of the wall. Even though you are really pissed, you can't help to shed a tear and you tell your self: that’s just your own damnation, you are emo.

29 de junio de 2004

La vida está en otra parte

Hace ya bastante tiempo que no escribo y no porquue no me pase nada interesante (en verdad no me pasa nada interesante), sino porque no había tenido mucho tiempo y ganas de hacerlo.
Pero hoy algo me impulsó a hacerlo. ¿Qué fue? Pues los blogs de dos personas, una de las personas es muy amiga mía y el otro es una persona que no es mi amigo pero me gustaría que fuera.
El verano hasta hoy no me ha parecido tan caliente, estoy triste, estoy trabajando, !Ah eso es algo interesante que me ha ocurrido! Si, ahora trabajo, estoy en una agencia de publicidad (Herrera Publicidad). Diseño en una mac color moradito, siempre estoy en el msn jejeje, y siempre puedo salir a fumar. Aquí trabajan casi puras mujeres, sólo somos dos hombres. Ahora ya me voy porque ahi viene una compañera a pedirme apoyo para unos diseños.
Rodrigo Solís (Poeta y chorero DFeño) tiene razón; "no hay nada más culero, que el trabajo asalariado".

1 de junio de 2004

Jumper

Hola mundo.
Estoy perdido y no he sido yo el último en recoger los pedazos de melancolía y rencor del suelo. Pero he estado guardando todo mi odio para tí, sí, para ti que tanto te lo mereces. Porque existes y porque eres todos... Demonios si algo se pudiera salir de ti para existir. No, ni los sueños ni el arte viven fuera de ti. Te odio mucho, con todos mis nudillos llenos de cicatrices y con todas mis cejas pobladas. !Muerte a ti! ¡Y muerte también al tiempo! (que Beto dice que no es más que un intruso) ¡Pues muerte a los intrusos! Acabo ya de despertar y sigues aquí. Que triste ha sido para mí haber quedado despierto siendo tan temprano. ¿Que patrañas me esperarán hoy? Espero que sean las mismas de ayer, porque esas ya las conozco bien. Bah, todo es densamente transpaente.

Buenos y malos días.

Click...click...click... Mal chiste...

Currently Playing: Fizz // Duelo de vedette, pluma por doquier...

12 de mayo de 2004

Zoeces

Los hermanos Zoes, fueron víctimas de los cerdos capitalistas de la Exa, los hicieron hacer pleibac, maldición, bastardos, hijos de puta! ¿Qué les pasa? Bah, en fin, no me la pasé tan mal, porque anduve con los chicos, y estuvimos platicando mucho y riéndonos mucho...... ahhhh los chicos... tan chiquitos... y me dicen groupie... bah ¿Qué soy? No soy nadie ni nada, sólo soy, solo estoy, a veces.

Currently Playing: Lórica - Libertad.mp3

Hoy

oy me di cuenta de que mi humor depresivo afecta a las personas cercanas a mi

Hoy entendí que tengo que ser superfelizote y optimista

Hoy me sentí mal porque mi destino no existe, soy obra de mis acciones

Hoy decidí cambiar y ser feliz

Hoy no me voy a enojar

Hoy no pensaré

Hoy no criticaré

Hoy voy a ser la persona ideal







Hoy nó existe

(El nó enfático se le atribuye a Huidobro, en un ensayo él se extiende en la explicación de esta palabra que a simple vista podría ser considerada una falta de ortografía)

Y también hoy quisera decirte Puchunguis, que olvidemos lo que pasó y que ya sabes que yo tomo todo demasiado en serio y que podría y debería ser más juguetón. Todos la cagamos once in a while...



Currently Playing: La la la la la

30 de abril de 2004

# posted by Hector : 08:50

Dicen que tengo una pequeña cabeza, como de caballo,
y puede que sea cierto.
Dicen que no me es nada grato pagar cuentas
ni de licores ni de nada,
y puede que sea cierto.
Bien podría negar mis pecados,
decir que nunca he deseado y follado
a la madre de algún niño de kinder.
Podría negar incluso
el haber investigado,
a fuerza de constancia y malas mañas,
las costumbres y lugares
de una jovencita de dieciséis años,
para encontrarla una noche y
hablarle acerca de las moscas,
de música, literatura y muerte.
Para hablarle pues de la ineptitud humana
o de los temas universales
Si, también me la follé a ella.
Por esto, ¿para que negar lo que se es?
¿Para que seducir cuando el objeto seductor es esencialmente distinto?
¿Para que dar asco a animales equivocados?
Mi odio es tan especifico.
Mi maldad es tan pura y simple,
pequeña como un copito de pan del cielo.
Mis virtudes se despilfarran, en pos de la inactividad.
Mueren viendo la tele, despatarradas y panza arriba,
con sus seis patitas negras estáticas, sosteniendo nachos y cerveza.
Mi cabello es un montón de ondas descontroladas,
siendo yo lacio.
Y mis ojos son grises, solo a veces.
Mi columna vertebral es apenas larga
y mis brazos fuertes, con forma hombruna,
pero delgados y adornados,
en un intento de androginismo de mal gusto.
Mi barba, cuando a fuerza de constancia me convence de dejarla ser
tiene unos rayitos naturales que se empeñan en parecer forzados.
A mi madre, cuando yo aún no nacía,
un doctor inepto le diagnosticó a su futuro hijo (yo)
una pequeña enfermedad: no ser niño, sino tumor.

Mi odio es tan puro y limpio, mi maldad tan tierna e inofensiva.
Mis ojos tan muertos y acuosos, mi cuerpo maltrecho y fuerte.
Mi mente es obstinada, obsesiva, metaneuronal.
Mi corazón, es un músculo que bombea sangre aún.
Y no sé ubicar mis sentimientos.

Pero hay algo que me agrada de mí: Mi boca.
Y mi sadismo.
Mi boca.
Y mi sadismo.

Y es que un monton de personas más, un monton de autores
escucharon a De Quincey y crearon personajes miticos y virtuosos
para hacer con ellos su arte, y desmenuzarlos literalmente,
y tocar piezas de Bach utilizando fibras
cárnicas salidas de los cuerpos sangrantes.
Esto ni siquiera es sadismo. Es mas bien un compromiso serio.
Pero alguien como yo, nunca va a matar,
hay que ser selectivos.
Hay que desdibujar la ironía y el cinismo
para convertirlo en expresión del arte.

Ten cuidado si te quiero o si te admiro entonces.
¿Cómo resistirse a hacer daño a un ser hermoso?
Pero sin embargo, si eres un ser despreciable como casi todos,
Sabes que estás a salvo.
Hasta que se me quite mi pose de artistucho.

Dicen que tengo manos de raqueta de ping pong
y uñas de elefantito tierno.
Las mujeres con quien he estado
dicen, cansadas, que volvamos a hacerlo cuantas veces yo quiera.

Pero yo no les creo nada.
Ni creo en mi mismo.
Ni soy un artista ni lo intento ser.
Ni un asesino ni lo intento ser.
Ni un sadico, ni lo intento ser.

Tan solo soy algunas cosas a veces.
Pero no siempre.

Me gustan mis labios.
Y mi ternura.

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tomado de: http://www.hezkedan.blogspot.com/
sin el permiso del autor

29 de abril de 2004

And everyone can see the sun...

Oasis - See the Sun

Trying to press, what you might be feeling,
Why suppress what you might be needing.

You missed the moon on Monday morning,
you were lying in your sin.
You missed the moon on Monday morning,
because you don`t mean anything to anyone, anymore.

Why confess, well you wouldn`t need to,
because on your desk, theres more to be seen to.

By the time just keep on ticking,
until I get my sweet release.
By the time just keep on winding,
until this cold-stop has ceased,
and everyone can see the sun.

I`ve send underwater, slept with your daughter,
she told me what your rule book read.
I`ve been to the slaughter, slept with your daughter,
so won`t you let me have my head,
and then I can see the sun.

You missed the moon on Monday morning,
you were lying in your sin.
You missed the moon on Monday morning,
because you don`t mean anything to anyone, anymore.

By the time just keep on ticking,
until I get my sweet release.
And down this road I`ll keep on winding,
until this cold-stop has ceased,
and everyone can see the sun.

Everyone can see the sun,
Everyone can see the sun,
Everyone can see the sun.

I`ve send underwater, slept with your daughter,
she told me what your rule book read.
I`ve been to the slaughter, slept with your daughter,
so won`t you let me have my head,
and then I can see the sun

26 de abril de 2004

Mr. Subculture

Hoy fue el primer día del semestre que me levanto temprano... a una semana de que se acaben las clases...

Hoy desayuné un vaso de leche y un vaso de soda...

Aquí hay algo para mis fieles seguidores...



Currently Playing: Iggy Pop - I wanna be your dog.mp3

23 de abril de 2004

CONFESIONES DE UN ROSTRO DETRÁS UNA MÁSCARA (Versión extractada)

CONFESIONES DE UN ROSTRO DETRÁS UNA MÁSCARA
(Versión extractada)

Fugo Medina y Carlos Pacheco

El Club Chufa

El Club Chufa es un movimiento literario, no un grupo de personas concretas, no es una filosofía de vida. No es una secta ni un grupo de fanáticos religiosos. Sus ideas no le pertenecen a nadie. Son, más que nada, una realidad, una señal macabra de nuestra era.

Las ideas del Club Chufa (que por cierto, su nombre, “Club” no designa asociación o cofradía, simplemente es un nombre, como “Juan” o “Pedro”) son relativas al arte, no es posible hacer moral con ellas. Lo que sí es posible es hacer una crítica a la moral de nuestras sociedades. Y esta cualidad del Club escandaliza. Por supuesto, no somos tontos ni ingenuos, ni artistas que no leen, como los artistas sonorenses: nuestras críticas y usos literarios están cubiertos por una fina pasta de buena y vasta lectura: pero ante todo, nos nutrimos de la rica tradición irónica y paródica iniciada por el Quijote de Cervantes.

En el periódico Cambio se resaltan aspectos de las ideas del Club Chufa que fuera de contexto se hacen pasar como valores negativos. Una de ellas es que “una forma de engrandecer el arte propio es destruir el arte de los demás”, lo cual sólo quiere decir que hay que criticar, alejarse, destrozar los modelos convencionales que nos han precedido en el tiempo.

Algunas personas entenderán por la palabra “acción” cosas que impliquen movimiento: levantamientos armados, guerrillas, guerras mundiales, invasiones a otros países, duelo de monstruos, etcétera. Pero no hay, pues, por qué asustarse, no vamos a matar a nadie ni a incendiar el horrible museo de la universidad.

“En el arte no hay rupturas, el lenguaje no es suficiente, y la maldad es el motor del arte y de la historia...” Es verdad. Vivimos en un mundo hostil. Ni siquiera bondadoso. Menos justo. No veo por qué, entonces no pueda tener como motor al mal, a esa fuerza irracional que mueve violenta y ciegamente los procesos históricos.

En el arte no hay rupturas: los románticos llevaron al extremo esta filosofía que combina indistintamente el arte y el mal. Baudelaire, Verlaine y, acaso, el más mortífero de todos ellos, Rimbaud y su imperativo de que “hay que desorganizar los sentidos”, son parte integral de nuestra pose ya trillada.

Los alcances del lenguaje, pobre, diminuto, incapaz de expresar nuestro pensamiento de forma transparente, encierra una carencia que Lacan ya ha señalado: estamos separados de los objetos y condenados, dramáticamente, a representarlos en el vacío que se abre entre la palabra y el objeto ausente. Y ésta es una visión violenta del ser humano.


Contra Petterson

La realidad no admite afueras ni adentros. No hay nada, una ventana, una puerta, que nos sitúe al otro lado de lo que llamamos realidad. Sí hay, en otro sentido (abstracto), un “afuera”. Los grupos marginados (como los indígenas, la comunidad gay, etc.) están situados “afuera” de la norma, pero no de la realidad. Esta norma dictada para muchos por el Papa, para otros la Biblia, por Buda, por Mahoma, Mtv, Marx y el Che, incluso por las películas de Matrix y el animé japonés.

Esta diversidad problematiza las relaciones humanas. Para cada adepto de estas autoridades morales, el que se encuentra en el extremo, “afuera” de su línea de pensamiento, de su norma, está afuera de su realidad, lo cual es un absurdo y conlleva una buena dosis de intolerancia.

Para el señor David Petterson Beltrán, ex director de Salud Mental del Estado, el Club Chufa está “fuera” de la realidad y no es un grupo positivo, como si la misión del arte fuera el optimismo irresponsable, el conformismo, y la ceguera acrítica para aceptar una sociedad corrupta y pútrida. El señor Petterson también señala que la Universidad de Sonora “debe promover más grupos con interés cultural y social que ayuden a convivir en armonía”, lo cual es muy ingenuo.

La cultura no nos hace mejores. El señor Petterson reproduce una repugnante visión positivista al colocarle etiquetas mesiánicas al arte, cuando en realidad el problema del suicidio, del crimen, de la intolerancia, de la guerra, es de todos nosotros en conjunto (y es muy fácil ver a la juventud como un problema social; tal visión prevalece en las generaciones más viejas).


Conclusión

Nuestro Club no es para nada una secta, ni una guerrilla, ni un grupo subversivo que reclute personas. No son nuestra responsabilidad los actos de terceros. Nuestras ideas circulan a la par de las imágenes de guerra en Irak, Big Brother, Friends, Yu-gi-oh!, y las vidas insulsas y aberrantes de las popstars. Esto, señores y señoras, no está afuera de la realidad, sino que está en el mismo centro de nuestro corazón. La moral falsa de los medios masivos, de las instituciones, que se escandalizan por un Club de escritores, por ideas trilladas, por críticas estéticas, por críticas frontales a lo que somos, se pone en evidencia al aceptar, implícitamente, que la literatura, la ficción, los signos, el lenguaje, tienen el poder de mostrar los gusanos que nos están devorando calladamente.

Hay cosas de verdad alarmantes: el hambre en el mundo, la guerra en Medio Oriente, el sida, el inquietante incremento de las enfermedades mentales. Pero tal parece que esto está del otro lado. Donde adentro es afuera, y afuera adentro.

22 de abril de 2004

Soy libre, nó

Lo mejor es lo peor
cuando tu vienes el tiempo se va
y yo quedo aquí
derramado sobre la conciencia
de otras mil doscientas mentes en blanco

Lo que dije no es sino el veneno
que escupen mis ojos
al verte no estar conmigo
estando feliz princesa de fantasía

Lo que hay aquí es desamor
por sentir que
no es posible saber si es posible ser
parte de la historia que nos acosa

Lo que quisiera y tu también
aunque tu garganta no lo grite
sería desaparecer lo que no somos nosotros
y no sentirnos parte de un error

Lo peor es lo mejor
y salir de aquí será imposible
antes de que la vida nos atrape
y nos deje vagando por el corazón ajeno